Mittelalte Punks mit 50€ Scheinen und Zerstörungswut im Kleingeldfach stehen am Tresen und starren mich an. Verwildert lüsterne Blicke ersetzen das Trinkgeld. Die Bands sind so unhöflich laut wie ihre Musik, ihr Auftreten so schrammelig wie ihre Gitarren. „Die bestellen heute alle Herrengedeck, wollen wir wetten?“, aber A. weiß nicht, wovon ich spreche. Bevor ich’s ihm erklären kann, rufen fünf Nerds als Punk verkleidet exemplarisch nach Bier und Korn: „Fünfhalbe, Dreiviertel, Ganze.“ Wir sind doch hier nicht im Goldenen Handschuh. Zum Glück ist mein Nervenkostüm frisch gebügelt.