Der verlorene Sohn

Vytra, irgendwo

Eine kalte Brise streicht schwer durch die hohen Fenster einer kleinen Kathedrale und die Wände dieser gotischen Halle scheinen mit jedem Windhauch tiefer in der Dämmerung der Jahrhunderte zu versinken. Das gedämpfte Licht, das durch das bunte Glasdach fällt, malt ein buntes Lichterspiel auf den kalten Steinboden, während das leise Geräusch von knisternden Kerzen die Stille bricht. Fast lautlos schreitet eine Gestalt den Korridor entlang.